Aquele momento grandioso, gigante, talvez não tenha acontecido. É, por certo não, não daquela forma ao menos. Esperar coisas imensas é um tipo de engano, mas não esperá-las é ser pequeno, normal, no pior sentido da palavra. Talvez dai venham as quedas, as decepções, também imensas, como o gigantismo do ego. O erro, me parece, consiste em confundirmos o que é imenso com o que pensamos ser.

A compreensão e o entendimento observam, lá de cima, do topo da árvore, já próximos ao absoluto, bem distantes. Os caminhos que ligam as Sephiroth são trilhados em momentos diferentes, conforme o caso, a necessidade, o evento. Não seria de imaginar, portanto, que os frutos caiam, por vezes, dessa árvore, metafísica, em algum nível?

Sonhos, conversas em estado letárgico, instruções, insights, olhar a pineal como o olho que não se vê. Lembrar de coisas jamais feitas e tê-las ainda assim como parte da experiência e existência. Saber que aconteceram, dentro ou fora, e entender que é sim parte do indivíduo que é parte do todo. Saber coisas sem jamais ter lido sobre elas e, quando finalmente ler, dizer “estava certo”.

A porta que se abre naquele momento buscado pode ser de diamantes, ouro, aço, madeira ou qualquer outro material. Pode ter sido feita à mão por dezenas de anos ou em poucos minutos, em alguma fábrica. Pode estar em uma pirâmide milenar, em um museu centenário ou um barraco na periferia. Não importa. É o ato de abrir que expõe o segredo, é também a chave.

Links relacionados:

1. A possibilidade da metafísica em Kant

Segue:

As palavras depositaram tamanha confiança no espirito credulo dos homens, que estes acabaram por lhes voltar as costas. A gente começa a admirar-se de que uma porção de civilisações tenha enxergado incessantemente na letra qualquer cousa que não seja uma negação da vida – negação formal, está claro, mas nem por isso menos eficiente. Um estupendo livro ainda por se escrever: o tratado de historia da civilisação em que se considere o esplendor e a decadencia de cada povo coincidindo precisamente com a maior ou menor consideração que a palavra escrita ou falada mereceu de cada povo.

Nada do que vive se exprime impunemente em vocabulos. Os mais sabios dentre os homens têm, sofrido um pouco das necessidades a que essa lei os subordina. Eu, Sergio Buarque de Hollanda, acho indiscutivel que em todas as cousas exista um limite, um termo, além do qual elas perdem sua instabilidade, que é uma condição de vida, para se instalarem confortavelmente no que só por eufemismo chamamos sua espressão e que na realidade é menos que seu reflexo. Só os pensamentos já vividos, os que se podem considerar não em sua duração, mas objetivamente e já dissecados encontram um termo. Quero dizer: esse termo só coexiste com o ponto de ruptura com a vida.

Os homens que sentiram nitidamente essa ausencia do principio de vida, essa atmosfera irrespiravel que nos propõem as formas inteligiveis, já mandam ao diabo tudo quanto possa preencher um termo, tudo quanto caiba entre as quatro paredes de um pensamento comunicavel ou espresso. A palavra escrita ou falada só se concilia com a dificuldade vencida, com a energia satisfeita e a paz proclamada depois da guerra. É em vão que se tentará atrair a tempestade, invocar o demonio ou realisar o misterio dentro do quotidiano, quando não se renunciou à virtude ilusoria da linguagem dos cemiterios.

Mas não é sem remorsos que os homens aceitam a falsa paz que as letras impuzeram. A resistencia ao milagre caracteriza um estado de espirito que não é bem o dos contemporaneos. Já se ousa pretender mesmo e sem escandalo, que a mediocridade ou a grandeza de nosso mundo visivel só dependem da representação que nós fazemos dele, – da qualidade dessa representação. Nada nos constrange a que nos fiemos por completo na suave e engenhosa caligrafia que os homens inventaram pra substituir o desenho rigido e anguloso das cousas. Hoje mais do que nunca toda arte poética ha de ser principalmente – por quasi nada eu diria apenas – uma declaração dos direitos do Sonho. Depois de tantos seculos em que os homens mais honestos se compraziam em escamotear o melhor da realidade, em nome da realidade temos de procurar o paraizo nas regiões ainda inesploradas. Resta-nos portanto o recurso de dizer das nossas expedições armados por esses dominios. Só à noite enxergamos claro.

Não lhe quero negas leitor o direito que você tem de achar ingenuo e irrealisavel tal proposito. Lembro mesmo, e a seu favor, o trecho admiravel de Marcel Proust sobre essas “visões que nos é possivel esprimir e quasi prohibido constatar, porque, precisamente quando se tenta dormir, vem-nos a caricia de seu encanto irreal, no instante mesmo em que a razão nos abandona os olhos se serram e antes de se conhecer não só o inefavel, mas o invisivel, a gente adormece.”

Mas de que nos vale ter confiança no milagre se não ousamos transpor aquelle impossivel e aquelle prohibido colocados ali por prudencia ou por covardia? “Ha muitas cousas no céu e na terra além do que imagina a vossa filosofia”, diz Hamleto a Horatio. O certo é que essa filosofia não se interessa senão por divertimento ou por acaso em todas essas cousas que existem na terra e no céu fóra de seu alcance. Para os sabios mais consideraveis uma certa amplitude de pensamento acarreta o invencivel sacrificio de tudo quanto escapa à logica da continuidade, de tudo quanto se esalta e afirma, pelo simples facto de ser, um direito à existencia, a sua diferença essencial em relação ao que a rodeia e por isso mesmo, implicitamente, a sua singularidade. A ciencia compraz-se em estabelecer um nivelamento, uma uniformidade tal em todas as cousas, que acaba por escluir de seu Universo qualquer objeto que não se resigne a ser um simples termo prás suas equações, um instrumento docil às suas construcções arbitrarias. O acto elementar de definir, que se encontra à base de toda ciencia humana, implica o proposito de instalar todo o objeto de conhecimento numa continuidade fixa e inalteravel. Não existe ciencia do particular que estude cada cousa em relação à sua propria particularidade. Todos os nossos conhecimentos procedem ao contrario subordinando o singular ao universal e utilisando-se para esse efeito de um sistema de seleção que só se tem por essencial o que ha de constante em uma dada série de objetos. O resto, o que ha em cada um de individual é considerado inutil para a formação do conceito. Acontece porém que para certos homens o essencial continua sendo o que ha de particular, o que ha de milagroso, o elemento irredutivel em cada cousa. São esses homens, os que obedecem às leis divinas e esquecem as outras, as das cidades que reclamam com violencia um regresso a esse estado de guerra que não é mais do que uma conformação com a vida. ⁽¹⁾

Mas prá maioria dos homens a morte como que se seja apresenta encantos e seduções que a Vida está muito longe de lhes proporcionar. Para uma porção de poétas ela tem sido um sinonimo comodo de misterio e para Socrates ela apareceu como uma aquisição de pensamento. Nem todos sentiram que não é necessário renunciar à vida para descobrir o “irreal” e que ao contrario o que parece mais real e até mesmo o que se apresenta mais dócil à verificação comporta uma parte de misterio imprevisivel e tráe concessões escandalosas ao irracional. Essa ilusão esplica a subsistencia, embora disfarçada, em cada um dos nossos actos. de uma aspiração à morte. A propria creação artistica não escapou desde os seus inicios a esse pecado original. Parece claro que o proprio impulso que levou os primeiros homens a gravar desenhos nas paredes das cavernas participa muito, não de um desejo de libertação como já se te dito (isto é libertação no sentido de exaltação: correspondendo a uma espansão de vitalidade), não de um esforço de resistencia contra o aniquilamento, mas ao contrario, e acentuadamente, ao desejo invencivel de negar a vida em todas as suas manifestações.

Surge assim em sua espressão artistica mais rudimentar esse afan de reduzir o informe à fórma, ao livre necessario, o acidental à regra. O desenho regular e monotono dos primitivos, essa esclusão de todos os elementos especiaes e acidentaes que eles revelam mostram claramente o significado e o sentido da tendencia dos homens para uma regularidade abstracta e inanime.

Paralela a essa tendencia que não é um privilegio do homem primitivo, a necessidade de confissao, essa doença moderna que condena à morte pela palavra e pela sintaxe, todos os sentimentos que nos oprimem, toda manifestação de vida inoportuna corresponde a essa mesma lei de aspiração ao inerte. ⁽²⁾

Não me cabe resumir aqui todas as perspectivas que esse ponto de vista me propõe. Não disse ainda porque razão os homens começam a procurar a realidade de preferencia na esperança, na recordação e na ausencia e porque muitos deles sem renunciar a essa atitude conseguiram revogar para uso proprio a lei de aspiração à morte. Tambem não disse porque a exaltação do particular resolve-se em certos momentos na anulação de qualquer singularidade, no sentimento da harmonia de todas as cousas. Direi provisoriamente que a vida, apesar de tudo, continúa a nutrir subrepticiamente e por uma especie de verba secreta as regiões mais ocultas de nossas ideologias. É incontestavel que os nossos actos e mesmo aqueles que comportam uma série de movimentos irremediavelmente previstos pela logica e pelo calculo mais precisos, não prescindem dessa parcela contingente que participa do divino. Deante dessa impossibilidade de opôr uma resistencia mais eficaz ao misterio que nos sitia por todos os lados, deante do absurdo dessa resistencia não ha duas atitudes igualmente legitimas. Nada mais comodo, é verdade, que concluir pela vaidade de todos os nossos gestos e pela inutilidade de qualquer atitude, – ideia que o Universo nos fornece a troco de um simples bocejo.

- Sergio Buarque de Hollanda

⁽¹⁾ – Nunca será demasiado insistir no que representou para a literatura contemporanea a “descoberta” de que cada individuo representa um mundo isolado e muitas vezes indecifravel para os outros homens. A ideia da “incomunicabilidade dos espiritos” que constitue, pode-se dizer o fundamento e o tema essencial do teatro de um Pirandello já estava admiravelmente espressa numa passagem dos comentarios de Newman aos argumentos de Paley sobre as evidencias do Cristianismo: “Se quizerem que eu me utilize do argumento de Paley para minha propria conversao direi resolutamente: não desejo ser convertido por um silogismo habil; se quizerem que o mesmo argumento me sirva pra converter a outros, direi: não me interessa convence-los pela razão sem que seu coração seja atingido. Os homens não podem aceitar integralmente uma verdade, é preciso que cada qual a descubra por si. Toda convicção profunda ha de ser conhecida por essa descoberta.

⁽²⁾ – Digo “doença moderna” apenas por comodidade. Não ignoro os argumentos que poderiam me opôr. Quero dizer que a confissão, a necessidade de espressão dos nossos sentimentos mais profundos manifesta-se menos disfarçada entre os contemporaneos. Ha quem atribua à influencia do confessionario a extraordinaria situação de quem ainda hoje goza e que mantem o catolicismo romano. (V. Dr. William Stekel – The Dephts of the Soul – trans. by Dr. S.A. Tannenbaum – London, Kegan Paul – 1921). O artigo de Prudente de Moraes, neto, sobre a sinceridade publicado no ultimo numero desta revista estuda o mesmo assumpto com admiravel lucidez.

Estava eu na aula um dia, com o saco na lua, ouvindo um blá blá blá lacaniano quando pensei: “enquanto ficam discutindo o Ser, meu ser apodrece”. Levantei e fui fumar. Não entreguei o trabalho no final do curso e me senti culpado à época. O conteúdo da matéria não fez e não fará falta na minha vida. Já os créditos… bem, estes deixaram meu diploma mais distante. Já já voltarei a esse ponto!

Depois de anos complexado por causa da droga da minha pele, depois de destruir o fígado tomando Roacutan, fui tirar os últimos cistos que restaram. Fiz uma cirurgia para tirar um mini-caroço e agora tenho um outro, maior: a cicatriz ficou ridícula. Já fodeu mesmo, não estou nem ai mais. Resta um no rosto. Quero ver no que vai dar. Vou tirar assim mesmo. Se foder, processo alguém. Meu DNA talvez, já que minha pele é uma droga. O ser estava literalmente apodrecendo naquela sala de aula e continua, ao que tudo indica. Não passamos de adubo. Adubo vaidoso este que vos escreve.

Mmmm… esqueci algo que ia escrever. Porcaria. Se não for eu lembrarei em seguida.

Depois de treze músicas (da nova fase, as eletrônicas) prontas, outras tantas em andamento e sem a MENOR vontade de gravar vocais – dão trabalho e sempre saem uma porcaria – resolvi começar. Não deu outra. Quase soquei o micro. Minha voz é ruim e o micro paga o pato. Também, haja saco pra ficar gravando n vezes a mesma coisa, entupindo de efeitos e não gostar do resultado. Chega num momento que a letra muda pq não quero mais repetir a mesma coisa.

Quando eu fazia black metal, gravava de primeira, se saisse errado ficava… e dava certo (mesmo quando errava). Quando ouvi minha primeira demo BM, pensei: “eu compraria isso”. E compraria até hoje. Gostei da tralha, palavra. Só não gostei de quem gostou. E de quem não gostou também.

E já que falei em letra, quero escrever sobre outro ponto importante. Eu me prometi que não escreveria mais letras, mas escrevi. Tava de saco cheio por alguns motivos: ninguém lê e quem lê não saca do que estou falando, acho. Não tenho saco nem estômago pra escrever sobre situação global, tsunami e outras coisas que não dizem respeito a meu indivíduo. Não, não dizem. Esse papo de que diz é chatice de “socialistas” (deveria encher de aspas, eles merecem muitas) de hippongo metido a besta de C.A. de faculdade. Então, voltando: resta escrever sobre coisas MINHAS, que se passam NA MINHA CABEÇA, que ME INTERESSAM. Se ME interessam suponho que não interessem a ninguém mais, assim como o tsunami e situação global não me interessam, sacaram? Vou guardar as letras que escrevi (poesia de “adolescente” de 30 anos. tsk tsk) e continuar sem vocais. É isso.

Após a evolução (me falaram isso!), fico apanhando. Haja saco. Os dois pontos fundamentais são os seguintes: o povo gosta de ouvir voz em música. Óbvio, por isso existem tantos intérpretes que não compõe merda nenhuma, mas o HILTON não faz questão. Dependendo do humor, posso ouvir até 30 minutos de martelo batendo em barra de ferro. Convenhamos: o som é legal.

Resolvido: não vou gravar mais vocal. Quem quiser voz nas tosqueiras que fiz, fale comigo, grave a trilha e eu mixo (se gostar da voz, lógico! Se reconheço que MINHA voz é ruim, tb reconheço a dos demais). De acordo?

De novo… falei das músicas e esqueci outra coisa.

Ah! Então o negócio é exatamente esse: se eu for me preocupar com o que vão pensar, com o que esperam de mim, não farei mais nada. Vou fazer minhas coisas. Não quero saber se a pilha de livros da minha estante (prateleiras na parede, pra ser mais correto) foi digerida ou não. É bullshit. Tem muito de ocultismo lá. Grande lixo: mal conseguimos definir o que vemos e queremos definir o que não se vê. Puta arrogância. Tem muita filosofia também, claro, já que é o curso que faço e espero o diploma (ah, era isso que eu havia esquecido antes, mas já não vou mais falar disso, passou). Grande bosta também! Aprendi mais sobre Filosofia lendo Bukowski do que discutindo o tão tímido, escondido e calado “Ser”, do que lendo arrogantes megalômanos que escrevem de prefácios ininteligíveis (você mesmo, M-P) a livros gigantes cheios de nada. Minha média ponderada caiu de 8,3 pra 7,1 e tende a piorar.

Quase 5h00. O dia tá pra amanhecer. Já disse isso no começo do texto. Estou ficando repetitivo e continuo sem sono. Daqui a pouco vou trabalhar. Vou tentar bater meu recorde sem dormir.

Leu até aqui? Não tinha nada melhor pra fazer, não?

Um brinde a Bukowski.